Beitrag von FRANCIS zum Schreibprojekt im März 2010
20. März 2010 von Donna
ELTERN
Ein Lächeln, zart wie die ersten Sonnenstrahlen des herannahenden Frühjahrs saß tief verborgen in seinem Innern. Er müsse es nur herauslassen, haben sie ihm gesagt, es sei da, versicherte ihm der Arzt, doch er fand es nicht, zu schwer waren die Wolken, die sein Gemüt umwölkten – .
Seine Mutter sagte zu ihm „Hau ab, du Idiot! – du hast mein Leben zerstört!“
Der Vater war machtlos, hilflos, charakterlos???
Er stand vor der Klinik und wartete auf ihn, den Vater, den Vater, den er nicht achten konnte, weil er zugesehen hatte, weil er mitgemacht hatte, weil er sich an ihm versündigt hatte mit seiner Tatenlosigkeit. Nein, berührt hatte er ihn nie, körperlich – aber er hatte ihm auch keine Liebe gegeben.
Er würde ihn hassen, wenn er doch nur zu einem Gefühl fähig wäre, doch dieses Gefühl saß so tief in ihm wie dieses Lächeln, von dem sie ihm erzählt hatten – er solle sich aufmachen, es zu suchen und es BENUTZEN, dann würde er sich besser fühlen….fühlen….fühlen…???
Der Vater kam nicht, denn der Sohn war eine Stunde vor der Zeit vor die Türen der Klinik getreten. Er wollte noch etwas Zeit für sich haben, deshalb hatte er eine falsche Uhrzeit genannt, als man ihn gefragt hatte, wann der Vater käme.
Er setzte sich auf die Bank vor der Klinik, nahm ganz ruhig die Rasierklinge aus der Hosentasche und ritzte sich auf seinen Arm die Worte „Ich hasse mich“.
Der Schmerz war unerträglich, trieb ihm die Tränen in die Augen, doch er spürte ihn, genoss den Schmerz, der ihm zeigte, dass er doch noch fühlen konnte, wenn es auch nur die schmerzhaften Gefühle waren, die er zuließ. Das Schöne war für die Anderen. Die Sonne hatte keinen Platz in seinem Leben.
Sie sagten ihm, er bekäme sein Leben noch in den Griff, er könne alles erreichen, wenn er sich nur ein Ziel setzen würde.
Sein Ziel war…
Der Vater kam, zu früh, er würde seine Arme sehen, doch er hatte vorgesorgt. Schnell wickelte er sich die Mullbinde um den Arm und zog die Jacke darüber. Ein kurzer Gruß. Er stieg in den Wagen und drehte den Kopf zur Scheibe. Der Vater verstand ihn nicht. Niemand verstand ihn. Er sich selbst am wenigsten.
Er war vierzehn Jahre alt. Er litt unter dem Borderline-Syndrom. Das Lächeln saß tief in ihm verborgen. Seine Arme schmerzten. Sein vorgezeichneter Weg war der Weg in den Abgrund. Nichts und Niemand würde ihm aus diesem Sumpf heraushelfen können.
Auch das Lächeln nicht.
